Navidades (*)

Conocí Paris y caía nieve sobre las viñas de Reims, la región de las uvas gordas para el champagne más champagne. (**)Viajé en tren cruzando hacia Donostia viendo como cambiaban los rostros y el idioma. Anduve el Sena, el Moldava, el Danubio, el Río de La Plata… pero elijo contar una experiencia en Puelches. Una experiencia de fin de siglo. Puelches es un pueblo de no más de 500 habitantes, al sur pampeano, al final de la enorme cuenca del Desaguadero –Salado- Curacó. Largo recorrido que transitaron araucanos, mapuches, tal vez el mismo Nguenechen, Dios que todo lo ha creado, caminaba esos bordes. Puelches se conecta por ruta en forma directa con la ciudad de Santa Rosa, capital de La Pampa, Argentina y es conocido porque allí se encuentra una subestación de rebaje para el transporte de energía eléctrica desde El Chocón. Recibí el 2000 en ese pueblo, entre piquillines y jarilla. Mi hermano trabajó en la mencionada subestación de energía durante 19 años y ese 31 de diciembre debía cumplir un turno. Allí fuí con, castañas de cajú más el abundante champagne de las viñas nevadas a brindar con él, su familia y la inmensidad del desierto. Enfrente del complejo eléctrico está la Urre Lauquen, laguna salada que junto a La Dulce y La Amarga completan el paisaje puelchano. El lugar es el paraíso de la electricidad, hay torres, casillas de energía, el refugio de la policía y tres o cuatro casas -estilo inglés- vacías. En la única habitada esa noche, estábamos nosotros, mi madre había colgado lucecitas en un pino alto y mi hermano querido cocinaba un chivo en la estufa hogar. El placer del sabor de los chivos de Puelches es exagerado. La soledad, el canto de los grillos, la bruma azul de la Urre Lauquen, son exagerados…. “Era una triste paloma/ensortijada la niebla/un alma bruja perdida/por esos cerros violetas” afirma Juan Bustriazo Ortiz, poeta pampeano, en su Estilo de la niebla. Cenamos y brindamos mientras afuera el silencio y el cielo como mar confirman que es verdad que los mapuches estuvieron allí cantando " ELLANELAI CALLFU MAPU"( Qué bonita es la tierra que se ve tan azul).

No hubo efecto 2000 en las computadoras, todos los usuarios brindaron iluminados y sin apagones gracias a nuestra guardia eficaz, empezó el nuevo año y nos fuimos a la cama. Dormí hasta las diez. Con el sol alto el desierto es otra cosa, otra magia. Salí de la cama, de la casa, de la calma, como estaba y la energía a esa hora, con casi 40 grados, vibra, vibra y provoca un reflejo plateado por el que nadan los mil bichitos del monte. Andar semidesnudo, y semidescalzo es una sensación que se parece a estar libre pero la inmensidad del lugar te desafía. Vuelta de mi paseo – 8km hasta el puente del Salado- Chadileuvú- me tocó la parte de hacer los mandados. Ahora en auto, nos fuimos hasta el almacén del pueblo con mi sobrina - 15km-. Puelches gente belicosa- según las toponimias consultadas- estaba quieto. Volvimos con cebollas, tomates, ají y un pollo que mi madre convirtió en el mejor tuco del siglo. Almorzamos tarde unos tallarines amasados – una persona, una yema- a pedido de mi ya puelchano hermano que hizo desesperado uso y abuso de la familia, y dormimos la siesta. Regresé al día siguiente por la ruta 152. A 33 km, sobre esa misma ruta, está el Parque Nacional Lihué Calel, Las Sierras de la Vida, el sitio elegido por la gaillardia cabrerae, una margarita amarilla que es la flor pampeana y da el toque de color a esas formaciones de roca volcánica de origen precámbrico. Pasaron unos años y mi hermano se fue trasladado a Macachín, pero vuelvo a Puelches todo el tiempo vuelvo. Desde 2004, el gobierno de la provincia trazó un proyecto sueño hacia el norte- a 110 km de allí- se construye Casa de Piedra. Una Villa ecoturística en torno a un gigante espejo de agua generado por una presa que ocupa 36.000 hectáreas y convierte al lugar en un oasis en medio del gris y la roca que anuncian la patagonia. Tal vez un proyecto que, además de desarrollar una estrategia productiva y de expansión, intente dar respuesta al desafío histórico de devolver verde y agua a la sed pampeana. “Le crece solo al pampeano/ su sed por el arenal/ y en los charquitos que deja/ moja la copla al pasar. / La Pampa tenía Ríos/ yo no sé si los tendrá;/la cosa está conversada / y yo la quiero cantar”. Julio Domínguez canta esta milonga corralera y acaba el cuento de mi viaje por Puelches y hacia el siglo.

Seguiré planeando ir otra vez a Paris, a Praga luminosa, a Paraty de la selva húmeda, a todos los lugares posibles. Ir y volver siempre a La Pampa, la tierra que me habita y habito.

*Navidad de cambio de siglo. Puelches. La Pampa. Argentina. Relato de viaje publicado en Clarin. Premio NR 2005.

** La foto de inicio de blog, fragmento de la copa de champagne, fue tomada en las bodegas de Moet & Chandon, Epernay. Francia.

* Foto " Del otro lado", en Casa de Piedra. Octubre 2008

Antonio y Martita presentan...

Los ojos de Antonio son chiquitos y hondos como los pozos que cavan las avispas en la tierra mojada. Tiene un bigote peludo y desparejo y un cinturón de cuero marrón que era de su abuelo piamontés. (Me lo dijo Elvirita, pero no importa).

Antonio es un señor de cincuenta y pico que atiende la Biblioteca Municipal en mi pueblo y al que yo conozco desde hace casi diez años.
(La verdad es que siempre pensé que era un viejo de mierda, un profesor aburrido y cansado que para pasarla más tranquilo, prefirió vivir en un pueblito chico antes que dar clases en una ciudad grande).

Tampoco es que no hiciera nada en la Biblioteca, pero no te daban muchas ganas de buscar libros y revolver en ese lugar. (La verdad es que nunca me gustó leer y sólo cumplí con lo que pedían mis maestras).

Siempre me pareció mejor estar sin hacer nada. Sin hacer nada de hacer con hechos, con las manos, pero sí de hacer con la cabeza: fantasías, por ejemplo. Héctor Antonio dice que me creo todo lo que me cuentan y es verdad pero tampoco soy tan tonta.

Una vez me dijeron que de las palmeras de la plaza se hace el talco y yo antes de creerlo,investigué.Pasé horas y horas en la plaza, en distintos meses del año, de noche y de día hasta que comprobé que entre enero y febrero, de las ramas verdes del centro les sale un polvillo blanco con el que se hace... el talco!!!.

Y se lo conté a Héctor Antonio. Le conté cuando descubrí que ni los sapos ni los grillos cantan, que a uno le vibra el pecho y al otro las alas.Me dijo que si leyera más..., encontraría todo en los libros y yo no me quedé callada:“ Si Usted…bla bla. “ Si Héctor Antonio tuviera más fantasías la Biblioteca estaría mejor. Se lo dije. Le dije que es más descansado imaginar y andar soñando que leyendo, que si uno mira bien se aprende mucho. El me dio como un sermón y me anotó un libro.
(La verdad es que tardé bastante pero me lo leí todo. Y lo entendí también).

No es que Héctor Antonio no fuera mi amigo pero no teníamos confianza por lo que me pareció raro el día que me llamó. Fue después de la siesta y yo estaba controlando la palmera “polvera 1X1” (les ponía nombres medio científicos para darle seriedad a mi investigación). Ahí estaba cuando gritó mi nombre desde el jardín de la Biblioteca:
-Martitaaaa
Crucé pero me dijo que quería hablar conmigo más tarde, cuando se fueran los chicos que estaban en la sala de estudio.¿?
Me dio extrañeza, cómo de qué le picó a éste??! pero no tuve miedo y menos iba a dejar de ir porque Héctor Antonio era aburrido, pero muy bueno.
A las 17.55hs ( tenía la hora muy calculada por el experimento del talco), fui.

Héctor Antonio se sentó en un silloncito azul y habló:
-Yo también tengo sueños. Sueño con los autos. Desde hace muchos años junto dinero para comparme un “Kaiser Carabela” bordó con el paragolpes plateado y asientos de pana grises con ribetes de cuero. Me gustan tanto los autos!. Sé exactamente cuántos caballos de fuerza tiene un Rambler Impala y cuántos una camioneta Ford clase A. Leí todo sobre el Kaiser, sé cada detalle de su mecánica, su motor, su amortiguación.
¿Te acordás de mi sobrino Juan Pablo, el abogado, el hijo de mi hermana Flora de Buenos Aires?
-No
- Antes de ayer pasaba desde la capital para ir hasta Río Gallegos (está trabajando muy bien y tenía que hacer trámites de negocios) y venía en un Kaiser bordó...
- Huuuauuuu…
-... pero lo agarró el paro de los camioneros y no pudo poner combustible para llegar hasta el sur así que se tomó un colectivo para no atrasarse ( tiene que estar allá diez días) Me lo dejó mientras tanto.
-Huaaauuu…
-Ahora tengo en el garage un sueño cumplido.

Desde ese día Héctor Antonio me ayuda a controlar palmeras para ver cuándo cae el talco y yo, no mucho, pero bastante, leo.


Fin

Dos melómanos dos

Conozco dos. Dos melómanos. Uno tiene incipiente divorcio, incipiente barba e incipiente gusto por los villancicos navideños. Sabe de jazz y sabe de tango, sabe de fusas y corcheas según suenen en piano piano piano, o teclado…pero no sabía ni pío de quedarse solo los domingos después de tantos años de casado. (Silencio en pentagrama, mal).
El melómano Dos, suele pasear su perro recorriendo el mismo camino que recorro yo, con mi Orillera perra. Lo veo pasar con auriculares, escuchando vaya a saber qué nuevo experimento sonoro o que dulce femenina voz. Ignota. La música los une para mi relato y ahí los pienso y veo. Uno, haciendo marquitas de fibra negra sobre sus cidís vírgenes, y el otro que separa meticulosamente muy, los blues de los boleros. En la vida hay amores/ que nunca…En la vida del melómano –ya sea Uno, ya sea Dos- hubo infancia con Radio Nacional; madre viuda que quería ser bailarina; casa con patio, orégano y malvones; perros; mujeres; pileta Pelopincho; un wincofón; libro con letras de todas las canciones; guitarra y flauta dulce; cospeles de teléfono; un cuadro de Gardel…, en fin. Todo todo todo lo que viven -anque vivieron y vivirán- estos melómanos de referencia, suena.

...pueden ollllvidarse".

La inédita

Por orden de aparición fue el deseo de escribir ( ¡esa fiesta!) y luego mí, o sea yo. Yo nacime: nacimí (mi) escritora de. Desde entonces abono a la tarea de ser poeta en vida. Escribovivo. Escriboviva. ¡Viva!. Las historias me envuelven y son (son). Me desenvuelven (y ton).
Hace cuarenta y miles de años que cuento cuentos de uno en uno,digo las poesías en las orejas que más encuentro y más orejas (¡más!). Cantidades. Y las novelas. Con las novelas tardo demasiado tiempo. Estoy tanto cansada ( tanto), a los cuarenta y mil de años,...y solo acabé -apenas-con dos (2) lectores completos.
Ya.
Fin.

Envejecer en blanco y negro

La fiesta de casamiento fue en el patio de Inés, en Lomas de Zamora. El día anterior habían llovido 87 milímetros y las hojas del plátano, lucían.
-“Te hice carne a la cacerola viejo, mechadita ”.
-“Bueno”
Poca conversación, pocos hijos.
Se ganaron el premio en un baile del Sindicato, y cumplieron el 25 aniversario en Córdoba.
Poca sal, pocas grasas.
-“Vos si no tenés carne, parece que no tenés comida”
-“Y bueno vieja, no me gusta el puré”.
Los nietos hicieron un cartel de Bodas de Oro y lo colgaron en el frente.
Tomás y Elisa tienen 87; él se sube la manga del suéter que le tapa los dedos y le agarra la mano. Ella se deja y miran televisión.

Fin.

Bautista

Bautista era un hombre que vivía de espaldas. Le caía bien el saco, la seda de los pantalones a la mitad de la mitad de los zapatos. La nuca siempre prolija, muy, la vida siempre con los brazos levantados y de espaldas.
Ella iba a los conciertos gratuitos rodeada de los hijos como nube, todos cortados con el mismo gesto. Había uno pequeño que a veces se dormía y a veces, no.
Bautista dirigía todo Mozart, todo Chopin, todo clásico más repertorio de tangos, boleros o populares, según fuera su ánimo.
Ese día, aquel pequeño que a veces se dormía, aplaudió el final de pie. Bautista saludando le hizo un guiño y hoy viven todos juntos.
Cada viernes último de cada mes, el director de orquesta va a consultar las runas de Nelly y le pregunta porqué.
Dice la bruja: porque te diste vuelta.

Fin.

Canción de cuna para una sirena que no puede dormir:

Un pez

Dos peces

Tres peces

Cuatro peces...

Pavo cristatus

Ellos tenían chacra y unas gallinas. Al fondo, huerta con cebollines y dos hileras de tomates redondos. Los cuatro hijos se fueron por ahí: el arquitecto a Roma, la bailarina a Rosario y los mellizos, no sabemos. Muy importante para todos haber crecido de la tierra negra.
Una pareja de pavos reales lo vigilaban todo.
- Viene alguien.
- Pero no…
-Pero si…
-Escuchá a los pavos.
Tal cual, tal cual, tatata cuuualllllll…, los pavos trompeteaban anunciando visita.
Una vida lisa como la llanura pampeana hasta que don Nicolás se enfermó y la tristeza arruinó la cosecha de arvejas.
- Me voy a morir mañana, Luisa.
-Pero no…
-Me voy a morir mañana…
-Si te morís el viernes, yo me muero el sábado.
-Me voy a morir mañana…
-Si te morís el sábado, yo me muero el domingo….
Los pavos graznaron ese día, el macho abrió sus plumas iluminando todo hasta que Nicolás y luego Luisa: Domingo y lunes. Nadie de la familia imaginó que la muerte, iba a cumplir.

* www.azuldecorso.com.ar

Jardin de paz: (minúscula con solo de batería)

Apenas rubia, apenas alta, apenas penas Marisa iba al cementerio a llevarle flores a su papá. No le gustaba nada esa actividad y estaba convencida de que a él, tampoco le gustaban las flores pero…era tranquilo el lugar. De lejos, se veían los colores y las mezclas de plástico y perfume sobre las tumbas. Mucho verde, mucho pino, mucho eucaliptos. Se llegaba por una ruta llena de árboles de hojas redondas y loros. Se le hizo una costumbre. Sin querer queriendo.
Marisa no tenía trabajo pero se las rebuscaba haciendo arreglos de costura, prendas para los niños, bordados a máquina…no le venía mal estirar las piernas y cada tarde, hacer la caminata hasta el cementerio.
No tenía hermanos y casi no le quedaba familia. Su papá la había criado solo después de que su mamá-a la que ya no recuerda, (o no quiere recordar)- se había ido con un trapecista del circo de los Hermanos Miranda. Piruetera. Aventurera. Valiente. Se escribía con una prima- Marisa, no la madre- y todos los años se prometían un encuentro pero ninguna de las dos viajaba.
Ayer consiguió unos jazmines- Marisa, no la prima- blancos, frescos, muy perfumados- los jazmines, no Marisa- que ya quisiera yo(ya ya) (yo yo) tener en mi escritorio. Son esa clase de flores que te llevan hasta el mismísimo bosque donde se perdieron Hansel y Gretel o a los jardines del palacio de Sissí Emperatriz pero no eran para mí, eran para llevarle al papá. Parapa pá. Parapa pá. Parapa pá. Pim. Pam. Pá. Paparapa pa pá.

Y tanto va ella al cementerio y tanto conversa con Julián que le da agua para sus flores que le presta un rastrillo que le cuenta de su padre que está allá en aquella tumba blanca que le promete llamarla si ve que los jazmines que no duran nada se marchitaron antes de tiempo que le cuida la bicicleta cuando Marisa va en bicicleta porque cuando va caminando no que le convida pasteles con almíbar y se pegotean los dedos y se ríen que le explica que debajo de los pinos crecen hongos que son ricos para comer y tanto y tanto apenas penas que para el viernes la invitó a almorzar.
Marisa y Julián. Pim pam. Para pam pam pá.

* En la foto el mar de Cariló

Las lechuzas y los perros

Amambay hace artesanías con madera tallada y vive en el norte de Formosa. Vino del Paraguay y quiere volver. Mientras quiere volver, vende lechuzas, lechucitas y lechuzones del monte a todo aquel que quiera colaborar con su regreso. Mi tía Silvia una vez, viajó al norte de Formosa y nos trajo a todos una lechuza de regalo. Otra vez viajó a Mar del Plata y nos trajo hipocampos del tiempo; del tiempo pero de Mar del Plata. En realidad mi cuñada colecciona imanes para la heladera y le gustan particularmente los barcos, pero Silvia igual le trajo una lechuza. Aquella vez. También está la hermana menor de una ahijada de la tía que, aunque no tiene lazo sanguíneo directo, recibe lo que todos, incluído el hipocampo que se pone azul cuando va a llover. Hace mucho que no llueve por acá. El hipocampo está verde. El pasto, amarillo. Cuestión que Amambay –de nombre Higinio pero conocido como Amambay- dice que las lechuzas cumplían las funciones de los perros antes de que hubiera perros en América. Una lechuza cuida en la noche, avisa si viene alguien y libera la casa de merodeadores extraños.
A la tía Silvia le gusta viajar, es una maestra jubilada y no tiene hijos. Ni marido. Ni padre. Ni madre. Ni perro. Sí tiene un Fiat Uno y una iglesia de referencia, adonde va a rezar y a pedir que alguna de las monjitas internas, le riegue las plantas cuando está por viajar al norte de Formosa. O a la montaña, porque también visitó el Chaltén aunque de allí... no recuerdo que nos trajo. ¿Tal vez era el frasquito con tierra de colores?. Si, del valle de las pinturas. Es el frasquito que contiene los colores con los que los aborígenes- no como Amambay sino como Ñancufil- pintaban sus cuevas. Quizás fue antes de Ñancufil. Quizás, quizás, quizás.
Es preciso decir que la tía nos tiene a todos nosotros para traernos regalos. Ana siempre le encarga un imán para poner en la heladera, en la parte superior, sin embargo de San Salvador de Jujuy, Silvia le trajo un monedero. Qué pequeñitos son los coyitas del monedero.
Esta mañana, cuando ví el otoño en el patio, me acordé de Amambay y su teoría de las lechuzas cuidadoras. Yo estaba casada con Manuel cuando me dejó por Lilia, la ex esposa de Martín que tiene un hijo campeón de apnea y entrena de aguantar sin respirar debajo del agua. Esa, con esa Lilia se fue. Ese.Esa. Esaa.En ese entonces vivíamos en el campo rodeados de lechuzas, pero Manuel se fue y a mi no me avisaron nada. Tal vez por eso he comprado un perro.

Fin

Teorías

Fernando tiene la teoría de la fruta podrida. Que sí –explica- que si vos ponés una sola manzana enferma en el cajón, ya basta. Todas se pudren.
Pero Paula es una muchacha que tiene de manzana las mejillas. Suave Paula. Roja Paula no escucha razón ni tiene prevenciones, no. Paula es una muchacha que se puede describir como a una misma huerta: igual de colores y sabores y el rocío por la raíz y esa humedad y los aromas de orégano y cilantro...
Que sí- insistirá Fernando- ponele que son tomates y te da igual, si uno está feo se pudre todo.
Pero Paula es una muchacha fresca, tiene poca memoria y zapallitos verdes, calabaza, calabacines... Escucha apenas parte de lo que él le conversa y –por principio- nunca hecha fertilizante a nada. A puro terrón de tierra negra y manos crecen sus frutos.
Entonces los dos trabajan, mezclan y clasifican hasta que finaliza la cosecha y Paula decide otra teoría:
Si estamos juntos y hay tanta gente, por algo debe ser.

Fin

Fantasía pampeana

NY

Desde cualquier ventana de Nueva York, se puede gritar llamando a un amor perdido. Así, el nombre de la persona desesperadamente amada ada ida ida, se desparrama y rebota. Rebota entre cristales, espejos, luces; trepa techos y techos y rebota. Estalla el dolor y las vocales vuelan por el aire mezcladas con el humo, la música, la magia del cielo rascacielo de tanta ciudad. Se multiplica, bota, ica. El desgarro se compra una botella y proyecta la pena y más botellas.
Ese nombre que ha recorrido la inmensidad del mundo, es tu nombre.

Ese nombre que ha recorrido la inmensidad del mundo, es tu nombre.

Ese nombre que ha recorrido la inmensidad del mundo, es tu nombre, pero vos estás ahí perpleja y muda, mientras yo grito en Nueva York.

Fin

Poemas del camino ( para ver y oler)

De acá hasta acá.
Usted extienda mano ojo lengua agujeros
y me sigue,
siga siga siga
(me)
Que yo le voy a dar unos poemas.
Como fotos.

La ducha

El caño del molino de la casa de Miguel
tiene una hija.
En la mitad de la torre del molino de la casa de Miguel
nació una ducha,
con flor.

La clueca

Es la más clueca del barrio.
La más pisada
y
la más puta que la parió.
Camina y la sigue una caravana de pollitos
que va
desde el kilómetro 606
hasta
Santa Rosa.

El camino ( uno)

El camino a su casa es una ruta
que tiene paraísos a los costados.
Pero faltan tres y entonces hay tres pinos.
Debajo de los pinos
crecen hongos.
El camino va desde la clueca hasta el ultimo pollito *
*( ver la clueca )
y por ahí vengo y voy.
Pensando.

Pensamiento ( uno)

El problema del camino son los perros muertos.
Cada auto mata un perro cada día
cada perro.
Hay un pino, hay un hongo, viene un perro,
viene un pollo, viene un auto ¡ay un perro!.

Pero ahora que escribo no pienso, pienso:
“esto veo”
y ya no es un pensamiento.
Perro.

Segundo pensamiento que viene a ser el primero

Está bien, el ruibarbo es mentira
y nunca vi nunca
la madre de los tréboles de cuatro hojas
vi
pero un hombre que cuela la miel con las manos
y la reparte
(vi)
no ha de ser malo.


Pensamiento (dos) (elles)

El problema del camino es el borde.
Era ya los perros
y era, ora, el borde,
el problema.
Hay asfalto y ruido para adentro,
para afuera, hay pasto.
Cuando voy o vengo es necesario
hallar huella
y si hallo
llego.


Pensamiento tercero

Las bolillas de los paraísos son verdes,
ácidas y verdes más no manzanas
sino bolillas
luego amarillas.
Las bolillas de los paraísos son pastosas
y blandas
hasta que negras.
Cuando negras se usan de proyectil
y así se proyectan
los paraísos en el mundo.

Cuarto pensamiento (gourmet)

La pimienta negra, la pimienta verde y la pimienta blanca
parecen pero no son.
Sazonan
Sazonan la carne de Miguel en bolillas ,
(que en realidad no es su carne pero es su carne).
Sazonan
cuando come negra
cuando come verde
cuando come blanca
(que es decir son,
no parecen
paraíso ).


Huerta

Lo verde
Lo rojo
Lo verde
Lo rojo
Y el agua
y ya está.

El baile

Cuando no andamos el camino
de los perros y los paraísos
ni la huerta.
Cuando no andamos la huerta
de lo verde y de lo rojo
ni las gallinas.
Cuando no alimentamos las gallinas
de la hilera de los pollos
ni la ducha.
Cuando no corregimos la lluvia de la ducha
del molino y de la flor.
Miguel y yo
bailamos.

La sonrisa

Nada más tiene.
Ni los ojos
Ni la nariz
Ni esa cursilería de la piel suave
La lluvia no le hace
ni las lunas ...
No conmuevese
Muevese
Nose. Vese.
No tiene la humildad
Ni la paciencia
Tiene.
Tiene una sonrisa grande así
Así
Así
Acá
por eso estoy acá.


Hongos o pensamiento emparentado con el segundo que resultó ser el primero

No dediqué párrafo alguno
a los hongos del camino.
Y que los hay los hay.
Blancos
o chatos
untuosos
y uno marrón...
Lo cierto es que si veo,
junto cuidadosamente,
corto y reparto
como la miel
reparto,
entonces
no he de ser mala.

El camino ( dos)

Que suerte que el camino me lleva
pero me trae.
Ayer, sin ir más lejos,
tenía mal humor
y hube de ir
pero hube de volver.


Pinocha

Yo no conocía la pinocha
ni las necesidades de la tierra
según
sean arándanos,
o calabazas.
Entonces,
aprendí con la pinocha
que así en el cultivo
como en el amor
los excesos
dan lo agrio.


La ducha ( 2)

Y la ducha que naciera
del caño del molino
de la casa de Miguel,
pierde.
Un hilito de agua sangra
y cae,
chorrea como hebra de escarcha
transparente
se va
se va
se va el agua de la flor del molino,
amor.
No nos puede pasar .

Membrillos

Los membrillos no nacen de la nada,
nacen...
Nacen de abajo, del culo,
se forman gordos hacia arriba
con esa carne firme
blanca ,
que va de blanco a tinto
roja
rojo membrillo firme tinto.

Ya tiene mi camino un final
donde acaba acabo acá voy
con hilera de membrillos.

Mail quince (bis)
(Asunto: tango redondo)

Llueve que lame.
Las hojas en el suelo,
empapelan zapatos
y corazón.
Y corazón de mí,
el mío corazón,
camina en círculo.
Le ronda al otoño,
da unas vueltas y vuelve.

Volví,
Destinatario.

¿Acaso lo redondo tenga ese no sé que...?

Repertoriar

Cuando a Marisa le preguntan de qué trabaja, contesta " de repertoriar". Y deja a la gente pensando durante largo rato. Entonces, mientras todos piensan ella repertorea:
Un repertorio de pajaritos en el alambrado.
Un repertorio de pétalos de margaritas, de crisantemos y de un tulipán.
Un repertorio de tiernos insultos para los que tiran papelitos de caramelos y/o de alfajor triple en la vereda; para el perro negro y el perro manchado que le hacen caca en la vereda; para los niños que patinan en la vereda y para las veredas en sí mismas. Un repertorio de pañuelitos blancos que dicen Lucía Tartaglia, Liliana Molteni, Daniel Elías y veintinuevemilnovescientosnoventaysietemás.
Un repertorio de pasteles con dulce de membrillos y así, nada más que así, trabaja Marisa de repertoriar.

* Foto Daniel Elías.

Familia numerosa

De Rubén hasta Jessica de cinco minutos, habían transcurrido seis hermanos. Encima-murmuraba José saliendo del hospital-tener la puta mala suerte de que la séptima sea mujer.
Ocho en total más Ramón, un primo sordo y la abuela de 93 que tiene un perro. Villa palito y chapa.Unico ambiente, un loft.
Para el bautismo de la Jessi no alcanzaron ni las banquetas ni los chorizos.( Sin contar abuela y perro).
Rubén casose con flor del barrio.Inés peluquera; Marta y Omar se fueron.
Quince años con torta de coco y la Jessi quién diría.
Dora termina el bachiller en el nocturno; Alberto constructor, chapista de Citroen y escultor con lo que sobra. Parece que Elena va a ser monja.
¡Y tanta descripción? ¿ Qué viene a cuento?
...pasó José por casa y pregunté por la familia:
Todos bien.

Fin

La parábola del puente o de cómo los hombres resuelven las penas de amor que las mujeres todavía no resolvimos

Ese cuento de que te vas a tirar del puente y cae un ángel a salvarte, yo no lo creo, le dice Julio a Martín mientras toman cerveza fría en el puerto. También está ese que dice que Dios te agarra, o un pariente te agarra y te saca. Como el nene que cayó al lago y el abuelo muerto lo empujó para arriba, ni loco me lo creo.
¿Y eso de que tirate, tirate que si no es tu momento te salvás?
Yo siempre tuve algo con los puentes, pienso pienso pienso y hasta se me ocurrió pensar que el primer puente de la historia fue un árbol…¿No soy un genio?, seguro que fue un árbol o una rama ponele…Ponele, porque ahí los tipos no lo querían para matarse como yo, lo querían para ir de un lado al otro, dice Julio apoyando el culo de la cuarta botella de cerveza. Te digo más, hay como diez maneras de hacer puentes y algunos ya te traen el borde para que si te querés tirar bien, no tengas que andar pensando….
Hay olor a pescado en el bar, el sol está caliente, alto y hace brillar el aire como si fuera la tela de una pompa de jabón. Vidrioso y denso. De fondo hay un rumor que mezcla música, ruidos, sudores…pero Julio y su filosofía, sobresalen.
Tampoco tengo tan medida mi tristeza...¿Y si me tiro y resulta que se me iba a pasar? No te voy a decir que no duele que la mina te deje pero por ahí, vuelve. Igual el puente no se va a caer, puedo venir mañana…Llega un barco marisquero y está llegando otra cerveza fría.
No sé qué decirte-apura Martin- no te tirés Julio, tampoco le van a poner tu nombre al puente; si sos tan genio pensá pensá pensá que lo podés cruzar por arriba y listo.
Tenés razón, Martin. Los puentes son sabios, pagá que llegó el barco ...y que se tire ella la puta que la parió!!!!!

Variaciones sobre los días...

Lunes.

Pis-pisa-pisuela-agua-bicicleta-ducha-espejo-té-lluvia-diarios-naranjas-Puig-agua-Neruda-agua-Serrat-ventanas-reloj-color de ciruela –faldas –perfume –Piaf-zapatos -vía vía ....

Martes.

...o este pie.

Una ovejita.

Dos ovejitas.

Tres ovejitas.

Ayer ya es hoy.

Soy Juan

Amalia es Una mujer como Una ciudad: adentro tiene luces, ruido, balcones con geranios. Tiene una plaza con niños a la tarde; un puñado de perros vagabundos y hasta me tiene a mí que escribo y que des Cribo el mundo y sus cositas. Ay, esas cositas que tiene el mundo, esas cositas…. Se pinta la boca, Amalia, roja, Amalia, y usa medias caladas con zapatos sin talón. Atrapa Amalia. Ciudad Amalia, al norte de la noche y enfrente de la casa de Juan, que la desea. Juan es un niño y Amalia es pura gente, mucha mujer, conversación, cine y teatro, hotel alojamiento, avenida, jardín…. Y Juan, que la desea, junta peso por peso para amarla pero no le da; ni la edad ni el coraje le dan y solo es un niñito piedra que quiere ser paloma. Inútilmente junta. Inútilmente aspira y desea y junta. Niñito piedra inútil ni paloma, desea, mientras Amalia sigue siendo Una puta Ciudad.

* La maja desnuda . Goya.

por la Orilla

Cuando camino, soy libre. Puedo mirar aromos todo el tiempo que sea necesario hasta volverme amarilla o mejor, oler las pocas lilas que quedan en la ciudad. Ya no hay lilas. ¿Qué pasó con las lilas?. Así va mi pensamiento, desordenado y saltando de inquietud en inquietud. Inquietud: ¿ya no hay lilas en la ciudad?. A otra cosa. Ah. Otra cosa. Cuando camino encuentro las historias. Estas mismas. Sí señor. Si no lo creen, no me importa, pero es mi deber de Orillera informarles que ayer mismo, en plena avenida San Martin encontré el cartel de Bella " se hacen pubis a domicilio". En el Barrio Fite paseaban Catalina lina con su Pedro papá and casi lista la guitarra. La mismísima Marisa repertoriaba una colección de tapitas de gaseosa en la plaza y poco más allá, consumábase si sé, el beso de Cinderella and cazador casado . ¿Qué no? Revisen los archivos, caminen por la orilla y por favor, plantemos lilas que ¿ya no hay lilas en esta ciudad?.

Irremediable crimen pasional a primera vista

Valeria caminaba con los ojos hacia el suelo ...concentrada en las baldosas flojas- alegó en su declaración-. No quería salpicar mi vestido de crepé. Tenía un sombrero negro con ala fina y una bufanda gris. Pisa pisuela. Plop, y chocó con Nazareno-se investiga, aún no se sabe si el choque fue accidental o con alevosía-. Plop. Hombro con hombro. Pisa pisuela. A la femenina con sombrero se le cayó la cartera- informa el agente de policía-y al transeúnte, mayor de edad, soltero, no se le registraron pérdidas y/o roturas materiales-.Plop. Ella instintivamente levantó la cabeza, le clavó los ojos y Nazareno cayó. Irremediable irremediable irremediable. Cayó atravesado por tanta celestura de mirada.

Saber

Quedó embarazada con apenas 15 años y no supo qué hacer. No sé. Flor era experta en cazar vaquitas de San Antonio y en cruzar el río por las piedras, sin caerse ni mojarse siquiera la punta de los pies. Hacía muy bien el flan de seis huevos y un escabeche de zuchinis con granos de pimienta. Cuidaba a su abuela Lila después de la escuela y le batía sambayón apenas dejaba los libros en la mesa. Ayer supo que estaba embarazada y le dijo a Juan, pero Juan no supo qué hacer. El tenía una moto pequeña y ruidosa para hacer las diligencias de la cadetería y escuchaba siempre a Los Tipitos. No sé. No sé. Entonces le dijeron a Claudia, una amiga de ambos que tenía 16, pero Claudia no supo que hacer. No sé. No sé. No sé. Fueron a ver a Mario, que trabajaba de jardinero en una casa donde vivía una familia con muchos hijos, pero Mario no sabía que hacer y fueron a ver a Stella. No sé. No sé. No sé. No sé. Stella no era amiga, atendía un kiosco de revistas pero no sabía que hacer y fueron a ver a Roberto. No sé. No sé. No sé. No sé. No sé. Roberto es más grande y tiene una hermana que hace poco tuvo un bebé de soltera, pero no supo cómo ni de quién y le dice que, mejor, vean al Chito. No sé. No sé. No sé. No sé. No sé. No sé. Chito tiene 20 y gana con las mujeres pero nunca se hizo cargo y mejor vean a Sandra. No sé. No sé. No sé. No sé. No sé. No sé. No sé. Sandra fuma marihuana y atiende un negocio de velas y jabones. Se ríe Sandra, les regala un fanal de vainilla y recomienda ver al doctor Pérez. El doctor ya sabe pero no nos importa porque se hizo demasiado tarde. Flor y Juan viven juntos con el bebé y la abuela Lila, que hace puré de calabazas para todos.

Cientocincuentaynueve o el amor después del amor

Ochentaydos y Setentaysiete.
Les gusta tomar el té juntos, frente a la ventana.
Ella teje cuellitos con flores. Crochet o ganchillo, es lo mismo. El hace esculturas con fósforos. Nuevos o quemados, es lo mismo.
Ochentaydos es viudo, tiene cuatro hijos y seis nietos que vienen poco porque están muy ocupados. Cientodieciocho. Setentaysiete nunca se casó pero ahora, lo estoy pensando. Cero. Y sonríen.
Anoche los encontró la enfermera Cuarentaytres en el mismo cuarto. Se olían. Se besaban los ojos abiertos. Ochentaydos desprendía el cierre del vestido de Setentaysiete y respiraba cerca.
-Que sea la última vez
-Es que me gusta mucho su vestido floreado…
-Que sea la última vez.
-No sabemos si esta será la última vez- contestaron a dúo.
Ochentaydos y Setentaysiete.
- Peeeero…
¿Pero qué? ¿Pero qué? ¿Pero qué? ¿Pero qué? ¿Pero qué? ¿Pero qué? Pero qué Cuarentaytré!
Cientocincuentaynueve veces besos vidas vivan viva. Viva!.

el mundo es según el color de la bolita con que se mira

Yo le pido a las bolitas

me den su don de rodar.

Si asi fuera,

dando vueltas,

me escaparía hasta el mar.

Den.

Don.

Dar.

El orden de los factores, altera el producto

Dolores y Joaquín.
Se conocieron en la puerta del edificio mientras ella buscaba su llave.
- Entremos juntos.
Y a partir de allí pasó amor, ternura,coincidencia, saxo, sexo, silencio,cepillo de dientes, sopa, alegría, trabajo, culpa, citas, velas, cariño, sorpresa, risas.
Dolores.
Joaquín.
Si las cosas sucedieran en el orden adecuado...

Snif

Lloraba tenue pero sostenido, dando pequeños saltos de aire: Snif.Snif.Snif. Usaba un camisón de seda, acurrucada en un rincón de la cama como si fuera el cuenco de una tacita de café. Vacía. Sola. Acurrucada. Lloraba.Snif. El entorno era lujoso y tal vez fuera un hotel de cinco estrellas ¿?. Tal vez, pero ella tan tristecita pobrecita . La mucama golpeó y entró con su llave. Snif Snif. Snif. Fue directo al borde de la cama y del llanto y le dió un abrazo. Sólo eso. A veces un gesto puede cambiar la historia y no resulta necesario entender nada más.

Lo Uno y lo Otro

El (Otro) era chef y soñaba con oler Paris mientras que Nina (Una) quería ser sicóloga. Ninguno de los dos pudo viajar después de terminar el colegio pero igual estudiaron. Para ser maestros. Nada que ver pero la vida es larga y ser maestro siempre ayuda. Si estás seguro, a la larga…
Nina (Una) esperó dando clases en segundo grado hasta que llegó la oportunidad y la psicología social. No es lo mismo pero estoy más cerca. Operadora. Hete ahí. Hela: Operadora Nina, opera. Opera la psicología grupal e individual con frases técnicas y concluyentes mientras que Pedro (Otro) bate, hornea y alarga su nariz.
Simple y sencillo.
Una, cultiva vocabulario y grupos en conflictos; Otro, cocina y alarga.
Una, proyecta y planifica; Otro, se chupa los dedos y alarga.
A la larga. Ala. Larga. Otro (s)va (n)a comprender el mundo para cumplir su (s) sueño (s) y ser feliz.

* Tienda de alimentos en la rue Mouffetard y en la rue de Levis. Paris. Gentileza de Apuntes de Cocina.Venezuela.

cancioncilla de cuna para mi misma

No puedo dormir
tengo la cabeza llena de verbos:
callen,
corran,
duerman.
Arrorró mi niña

A
ro
ró

La vida

Desencuentro

Esta historia no empezó cuando él, de bigotes y anteojos, la esperó a la salida de la Facultad y quiso acompañarla. No. No cuando ella, de pelo corto y anteojos (otros) ( los de ella), le dijo que era tarde y la esperaba su papá.
Tampoco empezó ninguna historia el día que él, abogado y con un perro, le mandó tres jazmines con tarjeta y teléfono. No. No cuando ella, estudiante y alérgica al polen, estornudó mientras marcaba el número para decirle que era tarde y la esperaba su papá.
Ni cuando se encontraron en la parada de colectivo, ni cuando se vieron a la vuelta de la panadería o en el cine, empezó.
Una vez (y otra vez) él la cubrió con un paraguas para que no se mojara con la lluvia y ayer mismo la esperó (y otra vez) al final de la clase de filosofía pero no, no empezó nada allí. Tampoco.
Esta historia no empezó cuando se quedaron solos en el ascensor y hubo aquel roce ni cuando ella acarició su perro (el de él). Esta historia no empezó y aquí termina.

Viernes

Mail doce
( Asunto: boca mojada muy)

Dícese de una boca que lloraba la pena de tantos besos no dados.
Dícese de una boca mojada muy.


Mail doce ( uno)
( Asunto: boca mojada muy)

En boca cerrada...
no entran besos.


Mail doce (dos)
( Asunto: boca mojada muy)

Cuando abra este correo
procúrese paraguas,
se viene
una boca mojada muy.


Mail doce ( tres)
( Asunto: boca mojada muy)

Calla boca.

Martes bla bla gre gre

A veces es martes. Cada tanto, es martes-no-te-cases-ni-te-embarques...Todas las semanas hay un martes. Pero no todos los martes se puede escribir una Minúscula que hable de amor. O del otoño, del invierno, del verano y no. A veces me despierto cuando es martes solo para bailar . Otras, viene un susto del tamaño del mundo y me doy vuelta (en la cama como en el mundo) para seguir durmiendo. Pero siempre me aguarda guarda (guarda!)una palabra. Una palabra que adentro tiene todas las palabras, incluso "martes". Martes: no puedo escribir una Minúscula , señoras y señores, pero ellas -helas- aquí. Helas aquí ellas:

Lluvia, ojo, recortes, piquillines, Dios, voto-boto-bata- basta, si, sueños, Usted, clik,otoño, libertad, rey, búsqueda, mujer,mejor,mojar, ir y venir, listo.


Ahora escriban ustedes.

Fin

*Obra de León Ferrari- Artista plástico argentino nacido en 1920.-

Retrato de peón

Se puede dibujar un peón usando el trazo mismo que marca el horizonte. Mañana con mate amargo puesto, pocas palabras y ojos negros. Ladran los perros cuando recorre aguadas y revisa la tierra rompiendolá en las manos (lá): Demasiado seca este año. Si señor.
La llanura pampeana en el entorno y una mujer que amase, descogote gallinas y esté. Esté y que este y oeste y el sur para caer la tarde y el norte del peón esta mujer aunque nunca se lo pueda decir.
Sabe lo propio del campo siempre ajeno para ganarlo así, de a pedazos: cada año suma la mejor vaca y tiene otro hijo que crece con la huerta.
Hay su olor en el aire, humo de piquillín… Eso, esos escasos datos hay y pongalé guitarras (lé) y fin. Ya lo tiene al peón.
Sí señor.

Fin.

Miss Aceite de Oliva

Como siempre, como cada vez, Zaira se enamora del hombre equivocado. Esa tarde estrenaba vestido nuevo y una piedra con forma de corazón pegada en la frente. Olía a florcitas coloradas y a verdura. Verduras frescas elegidas para él. Cuando terminó de poner la mesa se puso crema suave en las manos de alita de paloma que tiene Zaira.(Zaira tiene manos de alitas de paloma –por si se hizo larga la oración-). Bien. Se puso manos suaves en la crema y las manos y frotose frotolas frotó. Frotó como si fuera a encenderlas, como si quisiera hacer aparecer al Genio. Hasta que se quedó dormida.

Al día siguiente, con las pestañas pegoteadas le habló al espejo y el espejo le dijo que era la más bonita. Entonces no esperó ni dudó ni pensó y con el mismo vestido y las mismas manitos de ala de paloma, se fue al baile del club Argentino. Era la noche de las aceitunas por lo que la eligieron ¡ Reina del aceite de oliva !. Zaira Miss Aceite de Oliva. Viva!. Viva. Aplausos aplausos música de bandoneón de guitarras de aplausos aplausos y un ticket de viaje para el Peloponeso. Eso.
Zaira sólo había viajado a la casa de su abuela en González Catán, a las sierras de Córdoba y a la llanura pampeana en donde vivía la tía Hermenegilda con sus tres perras danesas: María, Clarita y Ana. Las cuatro esperaban a Zaira en la estación de trenes y las cinco caminaban hasta la pequeña chacra, felices de lo que vivirían en cada vacación.
Pero el Peloponeso estaba demasiado lejos. Peloponeso.Eso. Y Zaira del aceite de oliva nunca fue.

Como siempre, cada vez Zaira se enamora del hombre equivocado y ahí está nuevamente, estrenando un vestido y una piedra con forma de corazón pegada en la frente. Hasta dormirse espera. Hasta dormirse espera mientras yo elijo que se fue.

El viaje que Orillera imagina que Zaira hizo
...
Con una valija cuadrada que adentro tiene bombachas, vestidos que se usaron una vez y polvo para las mejillas, Zaira viaja al Peloponeso. En el aeropuerto la esperan con una botella de oliva virgen de la primera extracción y un ramo de margaritas griegas.
El hotel donde se aloja es dorado y desde la ventana de su cuarto se ven los olivares sobre las laderas de Taygetus . A Zaira la festejan, le dan de comer rico y la invitan a peinar olivos en la cosecha que va a comenzar.
La reina del aceite peina, prueba, sacude, elije, reserva, descubre, palpa, recoje, huele, manosea, envasa, condimenta, saborea los mejores frutos de la arboleda de koroneikis y kalamatas y después de todo se sube a un barco que echa a andar echa a andar a andar.
Allá va Zaira navegando por el mar Jónico. Vean, vean, allá va.Allá vaaa....

...

* Cosecha de olivares. Vincent Van Gogh

Lo que quedó del sábado...

La mañana.
Y yo.
Estamos al filo.

Una lo corta.
Otra,
lo moja.

En pleno uso de lo triste...

Aquí dónde me mira y no me ve,
en este mismísimo teclado
-tecladopastoverderocíomariposaspastoverderocíomariposasteclado...-
que todo dice
que nada toca,
hay una mujer posada.

Mediterráneo

El ídolo

Al que Usted quiera.

Es un amor confeso, profeso y ex profeso.
Un amor al dedillo, de cabo a rabo, al dente. Un amor de a mucho o de a veces… Y cuando va uno de este amor…. Va, que es tan lindo.
Se le perdona al sujeto humanidad y se disfruta a pleno. Plena canción. Pleno gesto. Plena mente.
Se puede exagerar, copiarle un tono o desplegar fogosa fantasía a lo largo y a lo ancho de su voz.
Concierto y desconcierto.
Cuando va uno de este amor…Mira su foto y ve. O no ve- según el día- ; sube el volumen; tararea o nos ponemos a sufrir la pena eterna de nunca poseer-lo. La. Sí. Do…
Tantos matices da y tantos toma, que es casi moraleja de este cuento- Dios perdone- no dejar de tener amor así.

Aplausos.

Fin.

Mi peluquería y una maestra de kinder o Una maestra de kinder en mi peluquería

Una señora de pelo lavado con zapatitos de bruja.

Una maestra jardinera que vino por los reflejos que la iluminarán talán talán. Tengo una babosa/fea y venenosa/pum/la maté/pobre babosa/no era venenosa.

Gloria, hija de Martha que tiene dos tías mellizas de 93. Gloria se tiñe, se corta y se va de paseo a las cata- ratas mientras tía UNO y tía DOS más (+) Martha esperarán tejiendo por el regreso y por los alfajores de regalo. Gloria se va en bicicleta peinada y yo-que no debiera intervenir aquí pero intervengo como la autora real porque esto que es real me ano- nada-pienso, además de intervenir, escribir, pienso: por eso viven tanto estas mujeres!.

Una niña que se sopla el flequillo para arriba hasta que ELLA MANOS DETIJERA se lo corta muy cortito hasta hacerla llorar y la mamá le dice portate bien Trompita/ si no te lo cortaba/chas chas no ves letritas. O algo así.

Tres secadores de pie como marcianos. Uno con una señora debajo que lee una revista con recetas de tarta de berenjenas y no se si es joven o mayor. Un anexo de bisutería fina con aros que suenan chin chin / chin chin /chinchiribin y un collar largo como una cuadra. O dos. ( cuadras, no collares).
El marido de la peluquera clasifica los shampús y revisa las fichas de las clientas. Epa.

En el momento en que la niña del flequillo primero largo y luego corto muy, soplaba para arriba llegaron la hija y la nieta HEREDERAS DE MANOS DE TIJERA y a mi me llegó el turno glup blup blub glub glub de lavarme la cabeza.

Pentagrama

* Un versito dedicado a ( Ponemelo vos) que dejó el comentario en la Minúscula
" Caballito, tres cuatro ocho"

En el hilo de arriba
vive la Blanca,
casada, cuatro hijos
liiinda de cara.

En la segunda cuerda
nacen las Claves
( para vivir la vida
por si no saben)

Tercer piso derecho,
deshabitado,
dicen que la Negra estuvo,
pero de paso....

Cuarto cordón al sur
del pentagrama,
duermen las ranti Fusas
(que son hermanas).

Quinto piso llegamos,
sin ascensor.
Hay que solfear la vida
re mi fa sol.

Coplita

En el patio,
una retama.
En la retama,
dos grillos.
Se bebieron el perfume
y ahora cantan amarillos.

Orilleros, por favor pasen vean lo que hay en los archivos. Me voy un rato a jugar al fideofino con Olga Orozco y la Reina Genoveva. Muchas Gracias!!, a la vuelta posteamos unas minúsculas nuevas....

La Minúscula que inquieta a Carla Bruni

Junio francés


Ella era una chica sopa de cabello de ángel. Una muchacha tibia que echaba vapor de empañar ojos. Olorosa y salada.
El tenía boca de vidrio. Hombre de tintinearle labios y buen beber.
Se encontraron de paso en un restó, mientras afuera era París con llovizna de junio.
Chica sopa soltó calor y hombre, vidrio roto. Corrió sangre por las mesas, por los platos, por las fuentes....
El dueño del local, puso un cartelito en la puerta mientras llegaba la ambulancia.
Siguió junio y nada más. No todos los amores son posibles aunque París se llueva.

Fin

* Desde la foto nos mira un pavo real de la familia del Cariló Village.

Raros, como encendidos...

Andrés en el país de las maravillas

Alicia tiene veintidós años pero le faltan quince. Es retardada y se expresa como una niña de siete. Hace dos meses, sus padres, después de mucho andar por hospitales y países, decidieron contratar a un rehabilitador personal: Andrés, terapeuta especializado en el ejercicio de la paciencia.
Desde entonces, ambos pasan mucho tiempo juntos y despliegan una rutina que incluye el desarrollo del lenguaje, la matemática y el esquema corporal.
Alicia interrumpe demasiado pero Andrés pone paciencia.
A veces Paciencia se cansa y sale a correr, mientras ella sigue el trote con la mirada hasta perderlo.
Un viernes sacaron el perímetro de la plaza que, multiplicado por ocho, da como resultado casi el mismo perímetro que la casa del campo.
- Ay Andrés, ¡ qué grande es la casa del campo!, ¿vamos a poder darla vuelta como a la plaza?
Retardo y Paciencia juegan, crecen juntos. El día que lograron un perfecto reconocimiento de los colores primarios, el sol fue amarillo, el cielo azul y las bocas de ambos, rojas. No hicieron falta años ni maduración, Retardo y Paciencia tuvieron su premio.

Fin

Ay

Reconocimiento

- "No encontraba la llave"
- "No encontraba la puerta"
- "No me encontraba yo"

Todos los días, Mario inventa una excusa para justificar por qué llega tarde. Patricia no le cree. Laura se burla. Enrique no comenta. El jefe: Bah...
Hace veinticinco años que trabaja en la oficina y hoy le toca la medalla. A las 7 A.M.
A las 7 A.M. Mario está muerto, pero no se lo permiten los de Personal. (*)

Fin

(*) Oficina de Control de Empleados.-

Con Julio Cortázar en el aire.

Tango redondo (de la Serie Tanguitos para los más grandes de entre los más chiquitos)

Estoy triste y amargado

porque la chica de al lado

no me quiere acompañar.

Con cucharitas de helado

adorné mi bicicleta

para llevarla a pasear.

Maricooona:

¿Por qué no venís conmigo

si solo somos amigos

y nadie te va a cargar?

Maricooona:

con todo el viento en el pelo

podemos subir al cielo

o pedalear hasta el mar?

Maricooona:

despreciaste mi aventura

y ahora lleno de amargura,

doy vueltas como un pedal.